Comida rápida
El sol había bajado la persiana hace un par de horas, me dirijo en busca de comida rápida. Camino entre calles tristes y un gentío apagado, que implora tácitamente un descanso luego de una ardua jornada laboral, lo delatan sus rostros, agotados y desfallecidos. Como todos los días, la urbe se transforma con la llegada de la noche, su decorado colorido muta por un gris opaco, y los actores principales también cambian, todo tipo de animales noctámbulos salen a escena. Y ahí voy yo, vestida de colegiala, con mis eternos catorce años, una presa fácil para los profanadores de niñas. Pero pateo despreocupada, no siento miedo y esto en muchas ocasiones me juega en contra. Mis padres me sermonean siempre, no les hago mucho caso, aunque en el fondo sé que llevan toda la razón. No recuerdo cuando nos mudamos a Buenos Aires, era muy chica, fue hace un montón de años, siempre estábamos cambiando de ciudad hasta que llegamos a la “Reina del Plata” y echamos raíces aquí. Mi hermano mayor va v